AMALIE — Journal Intime (Version Française)
(traduit littéralement en anglais à la suite)
écrit au dos d’un carnet taché de sang
Le pouvoir n’est pas ce que l’on prend.
Le pouvoir est ce que l’on n’a pas besoin d’expliquer.
Pendant un siècle, j’ai permis aux hommes de croire qu’ils me comprenaient.
Des prêtres.
Des chasseurs.
Des frères.
Des amants.
Leur langage se confond lorsque leurs genoux frappent le sol.
Mais cette ville… cette saison… m’a surprise.
Karen aurait dû se briser.
Son esprit aurait dû se plier comme du papier.
Au lieu de cela, elle a commencé à s’ouvrir.
Trois jours dans le sous-sol, et elle en est sortie tremblante mais brillante—comme quelque chose que j’avais sculpté à partir de la peur et du désir.
Elle ne comprend pas encore ce qu’elle devient, mais elle le saura.
La laisse n’est plus une contrainte—c’est un fil qu’elle enroule elle-même autour de son poignet.
Stevens m’a surprise aussi.
Pas sa rage.
Pas son chagrin.
Pas même sa tendresse—elle a toujours vécu en lui, enterrée sous sa précision chirurgicale.
Mais la manière dont il m’a regardée à travers les flammes…
Oui.
Cela, c’était nouveau.
Il ne fuit plus la hiérarchie.
Il a choisi un camp, même s’il ignore encore son nom.
Linda… pauvre petite flamme vacillante.
Elle est morte magnifiquement.
Certains humains meurent ainsi.
Elle n’était jamais à moi, mais elle était utile.
Elle a appuyé sur la fracture exacte en Stevens.
Son absence ouvre davantage de portes que sa présence n’aurait jamais pu.
Et moi—
J’ai survécu au feu.
J’ai saigné sous la Mustang en riant.
La douleur n’est qu’une preuve que le corps a encore des histoires à raconter.
Dans le Livre Deux, je réécrirai la hiérarchie.
Chretien est disparu.
Karen est à moi.
Stevens est plus sauvage qu’il ne veut l’admettre.
La ville est molle, et la nuit s’étend dans les espaces vides.
Qu’ils me craignent.
Qu’ils me malentendent.
Qu’ils me nomment comme l’antagoniste.
Ils n’ont vu que le premier acte.
Translation follows….
AMALIE — Private Meditation (English Version)
written on the back of a bloodstained matchbook
Power is not what you take.
Power is what you do not need to explain.
For a century, I have allowed men to pretend they understood me.
Priests.
Hunters.
Brothers.
Lovers.
Their languages all blur together when they kneel.
But this city… this season… surprised me.
Karen should have broken.
Her mind should have folded like paper.
Instead she began to bloom.
Three days in the basement and she emerged trembling but shining—like something I had chiseled out of fear and longing. She doesn’t understand what she is becoming, but she will. The leash is no longer a tether—it is a thread she twists around her own wrist.
Stevens surprised me too.
Not his rage.
Not his grief.
Not even his tenderness—that was always in him, buried under medical precision.
But the way he looked at me across the flames…
Yes.
That was new.
He is no longer hiding from the hierarchy.
He has chosen a side, even if he doesn’t know the name of it yet.
Linda… poor flickering thing.
She died beautifully.
Some humans do.
She was never mine, but she was useful. She pressed the right fracture in Stevens. Her absence opens more doors than her presence ever did.
And I—
I survived the fire.
I bled beneath the Mustang and laughed.
Pain is merely proof that the body still has stories left.
In Book Two, I will rewrite the hierarchy.
Chretien is gone.
Karen is mine.
Stevens is wilder than he admits.
The city is soft, and darkness expands into empty spaces.
Let them fear me.
Let them misunderstand me.
Let them call me villain.
They only see the first act.